(o attraverso lo specchio del tempo)
Ormai il colore dei suoi capelli non aveva più la tonalità del grano maturo in un pomeriggio canicolare, ma era molto più simile agli sbuffi lattiginosi delle nuvole in una mattina tiepida di primavera.
Nemmeno il suono dei suoi passi era così leggero come quando l'aveva distinto la prima volta, in mezzo agli altri rumori di fondo; infatti adesso era più marcato.
Tuttavia, per lui, ciò non contava niente. In fondo, ad essere pignoli, anche la sua vista e il suo udito non erano più infallibili quanto in gioventù. Si erano arrugginiti progressivamente, sotto il peso degli anni, rendendolo a poco a poco incapace di cogliere molte sfumature sia nei colori che nei suoni.
Perciò, i mutamenti nell'altra quali lo sbiadimento di un contorno o uno stridio graffiante, regolandosi di fatto sui suoi occhi sempre meno penetranti e sui suoi orecchi sempre meno ricettivi, finivano per non esistere neanche.
Lei gli era accanto da mezzo secolo (o forse qualcosa di più) e questo soltanto era la certezza che gl'importava di possedere. La sua era la prima immagine che voleva rivedere all'inizio di ogni nuovo giorno perché così, per le ventiquattr'ore successive, era sicuro che ci sarebbe stato qualcosa per cui valesse la pena vivere in un tempo irriconoscibile.
Sì, sua moglie era l'unica persona capace di sorprenderlo, di farlo ricredere sul fatto che il mondo non avesse più da offrire né bellezza né dolcezza a nessuno.
A lui, tramite lei, esso continuava a distillare amore e speranza, giorno dopo giorno. E di questo - ma soltanto di questo - gli era profondamente grato.
Nessun commento:
Posta un commento